Mon premier souvenir date de 1979 ou à la Chasseuserie notre maison de Bourgogne les parents débattent ardemment avec des mines déconfites : "le chat est mort" ! Je mettrai longtemps à comprendre leur explication stupide sur le fait que le chat est un homme Prince d'Iran !
Téhéran est constamment encombré d'un trafic danse, nous avons décidé de prendre le métro et à l'arrivée du train je me suis fait éjecter de la rame réservée aux femmes, entassé avec les mâles, un sentiment d'angoisse me saisit, les filles savent-elles à quelle station descendre ?! Ici on a l'impression d'être en Inde ou en Chine, la ville de 12 millions d'habitants est grouillante et sale.
Je me mélange les pinceaux avec la monnaie le Rial car ils annoncent les prix en toman, comme en France à l'époque des briques, l'inflation galopante fait de moi un millionnaire avec 100 euros et le taux de change peut varier de 20% en une journée. Mais ils n'acceptent pas la carte bleu et les distributeurs non plus, nous avons heureusement prévu à Erevan de constituer un petit pécule.
Je m'énerve au moment de passer à la caisse, les billets sont une déclinaison de vert et se ressemblent tous et ils fouillent sans complexe dans mon portefeuille pour se servir !
Il règne une atmosphère étrange, grise, noire, triste, lourde et sérieuse, une forme d'ostracisme mais un accueil chaleureux, ils appellent ça Ta Arof la bienveillance, la politesse, la gentillesse. À Quazvin, dans un restaurant, je sens une main effleurer mon épaule et descendre le long de mon dos, un homme se présente et nous assure sa protection " si il vous arrive quoi que se soit en Iran vous pouvez compter sur moi" et il passe son chemin sans même me donner son téléphone ! Fou rire.
Mazoulhe est un village aux façades irrégulières, habillées d'un torchis vieillissant, aux fenêtres occultées par des moucharabieh sculptés en bois clair, juché sur une colline verdoyante, enfin un nouveau paradis. Sur la place du village on sirote notre thé et les touristes iraniens s'inclinent " welcome in Iran". Une famille s'arrête et demande notre nationalité une des filles parle français et nous récite des phrases apprises par coeur et les parents nous offrent notre thé que nous ne payerons que rarement Ta arof'.
En chemin pour la mer Caspienne notre chauffeur s'appelle Allah ! Pas Jésus ni Élie, ni Moïse ou Mahomet non Dieu " et Dieu passe moi le sel " " mais il est ou Dieu, il est au chiottes" non franchement ils sont pas sérieux ces Islamistes !
Prévenant il se soucie de la perception que l'on a de l'Iran grand sujet mais la barrière de la langue nous oblige à lever le pousse vers le haut.
À Kandovan je réalise mon rêve dormir dans une ville troglodyte, homme des cavernes au sommet du village nous dormirons comme de anges sublimés par la simplicité des lieux. Mahault gardera j'espère un souvenir inoubliable de sa grotte Iranienne.
Sur le lac salé de Ouroumia nous avons notre plus grande émotion, un mirage, l'eau est rose et des icebergs de sel flottes, l'horizon se confondant avec le ciel, un spectacle lunaire d'un lac voué à disparaître.
Nous rejoignons la Turquie avec plaisir, Anne quitte le voile qui l'a tant pesé et j'enfile enfin un bermuda pour une première gorgée de bière bien méritée !
Je me mélange les pinceaux avec la monnaie le Rial car ils annoncent les prix en toman, comme en France à l'époque des briques, l'inflation galopante fait de moi un millionnaire avec 100 euros et le taux de change peut varier de 20% en une journée. Mais ils n'acceptent pas la carte bleu et les distributeurs non plus, nous avons heureusement prévu à Erevan de constituer un petit pécule.
Je m'énerve au moment de passer à la caisse, les billets sont une déclinaison de vert et se ressemblent tous et ils fouillent sans complexe dans mon portefeuille pour se servir !
Il règne une atmosphère étrange, grise, noire, triste, lourde et sérieuse, une forme d'ostracisme mais un accueil chaleureux, ils appellent ça Ta Arof la bienveillance, la politesse, la gentillesse. À Quazvin, dans un restaurant, je sens une main effleurer mon épaule et descendre le long de mon dos, un homme se présente et nous assure sa protection " si il vous arrive quoi que se soit en Iran vous pouvez compter sur moi" et il passe son chemin sans même me donner son téléphone ! Fou rire.
Mazoulhe est un village aux façades irrégulières, habillées d'un torchis vieillissant, aux fenêtres occultées par des moucharabieh sculptés en bois clair, juché sur une colline verdoyante, enfin un nouveau paradis. Sur la place du village on sirote notre thé et les touristes iraniens s'inclinent " welcome in Iran". Une famille s'arrête et demande notre nationalité une des filles parle français et nous récite des phrases apprises par coeur et les parents nous offrent notre thé que nous ne payerons que rarement Ta arof'.
En chemin pour la mer Caspienne notre chauffeur s'appelle Allah ! Pas Jésus ni Élie, ni Moïse ou Mahomet non Dieu " et Dieu passe moi le sel " " mais il est ou Dieu, il est au chiottes" non franchement ils sont pas sérieux ces Islamistes !
Prévenant il se soucie de la perception que l'on a de l'Iran grand sujet mais la barrière de la langue nous oblige à lever le pousse vers le haut.
À Kandovan je réalise mon rêve dormir dans une ville troglodyte, homme des cavernes au sommet du village nous dormirons comme de anges sublimés par la simplicité des lieux. Mahault gardera j'espère un souvenir inoubliable de sa grotte Iranienne.
Sur le lac salé de Ouroumia nous avons notre plus grande émotion, un mirage, l'eau est rose et des icebergs de sel flottes, l'horizon se confondant avec le ciel, un spectacle lunaire d'un lac voué à disparaître.
Nous rejoignons la Turquie avec plaisir, Anne quitte le voile qui l'a tant pesé et j'enfile enfin un bermuda pour une première gorgée de bière bien méritée !
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